Desde que tengo uso de razón, salgo corriendo. Cosa extraña y algo más que paradójico para una romántica como yo.
Mi primer beso con 12 años: huida. Corrí y corrí hasta llegar a casa. Me encerré en mi habitación durante dos días. Nunca pude volver a acercarme a aquel niño que era mi mejor amigo. TERROR.
Mi primer verano adolescente (algo más que besos): angustia. Último día del mes de agosto (afortunadamente), tres de la mañana metida en el mar. Llorando en silencio, en la oscuridad. Limpiándome de todo. Bonito momento.
Mi primera vez, 14 años: escenario de película serie B. Sólo recuerdo que yo no quería. Primera humillación, pérdida total de la inocencia y algo más. Lágrimas y sangre. ASCO. Salí corriendo, pero por mucha prisa que me diera, jamás recuperaría lo que perdí aquella tarde de verano.
Primer amor: impotencia. Tras dos años de aquel magnifico momento, imposibilidad de tocar al sexo opuesto. Empieza la pesadilla. Querer y no poder. Dar, regalar, nunca aceptar. Nunca volví a ser permisiva.
Polvos tristes, polvos alegres, polvos duros: RUTINA. Peregrinaje de cuerpos, de manos. Todo superficial, todo de plástico. LO QUE LLAMAN SEXO ADULTO.
LO QUE YO LLAMO "LA ETERNA HUIDA"
